Doppiovubi

Il barbone beone, già ricco barone, al bar brillo brindava con birra, sorbiva dal bricco il succo di Bacco. Col bracco in braccio, leggendo Baricco in breve moriva. W.B. (con il fondamentale ausilio di M.A.)

Mi sono chiesto a lungo se fosse il caso di scrivere o no, intorno alla morte di mio padre. Forse, mi sono detto, è un fatto troppo intimo. Non dovrei. Forse non dovrebbe essere confuso tra le pagliacciate su Di Pietro, Alitalia e il Grande Lebowski. Alla fine, come si sa, ho deciso di pubblicarlo. E' che mi sono reso conto che non avevo mai parlato di lui. Prima o dopo racconterò i suoi pensieri, giusto per non farli andare perduti. W.B.

Sfogliai Platone sotto le foglie di un platano. S'impose il Simposio. Mi chiedo, chi sono, ma cado nel sonno. W.B.

Mia sorella mi chiamò sul cellulare, erano quasi le due e mezza del pomeriggio. Mi disse che il papà era appena morto, e che dovevo correre subito in ospedale. Mi rimproverò aspramente, perché non ero lì in quel momento. Io, con movimenti lentissimi, mi feci la barba, con schiuma e lametta. Mentre mi radevo, e mi guardavo allo specchio, piangevo senza emettere alcun rumore. Proprio come adesso, mentre sto scrivendo. Poi indossai un completo nero, con la cravatta scura. Volevo presentarmi bene da mio padre. Come si deve. Mia sorella mi richiamò, voleva sapere perché tardavo così tanto. Era arrabbiata. Era nervosa. Era affranta. "Adesso arrivo, sto arrivando". Ma rallentavo sempre di più. Non volevo andare, facevo di tutto per non andare. Arrivai in ospedale, Niguarda, verso le tre e mezza. Mia sorella e mia mamma piangevano, disperate. Io vidi una barella, in una stanza vuota, su cui giaceva un uomo coperto da un lenzuolo. "Vai a salutarlo, vai". Non entrai. Qualche